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Una forma de vida

Sonrío. Digo adiós con la mano y me desmayo.

Pero sigo andando y sonrío.

Todos me rodean. Intentan que deje de estar desmayado. Que me despierte. Que deje de sonreír.

Pero sigo andando.

Aunque no lo vean. Aunque no lo vean sigo andando y sonriendo.

No volverá a salir la luna y no volveré a saltar con los pies juntos.

Pero me desmayo.

Y sigo andando y riendo.

Las luces están quietas y no tintinean. Por primera vez están quietas. Todos están quietos. Todo está quieto. Y yo sigo andando y sonriendo.

Como si no me hubiera desmayado.

Como si fingiera que no estoy fingiendo.

Como si diera al play una cinta grabada marcha atrás.

Como un reloj estropeado o un cangrejo borracho. Todo va marcha atrás y marcha adelante. Las bombillas no saben vivir el presente. La vida no tintinea. Y yo creo que ando y me desmayo y sonrío.

Pero estoy quieto.

Me miro desde el techo. Yo tampoco tintineo.

Lloran lágrimas negras los relojes blandos de Dalí porque el tiempo se halla en un estado líquido que se escapa por los poros.

Por entre los dedos.

Por los agujeros de los bolsillos.

No puedo atrapar el tiempo presente porque al hacerlo se convierte en pasado y no sé de qué grifo roto brotará el tiempo futuro.
Pero yo sigo atrapado en el presente, y sigo desmayándome, andando y sonriendo, porque quizá esa sea la única forma que conozco de vivir.

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