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El albañil

Nadie en esta sociedad de "apariencias" se acuerda de aquel albañil que había nacido allá en “El Perdido”, un pequeño pueblo de campo que muy poca gente sabe dónde está, porque ¿a quién en el mundo le interesa y para qué puede servir saber dónde está “El Perdido”?.

Por ser su hijo mayor y tener su vulgar nombre, José, recuerdo siempre su historia. Una historia simple y predecible a más no poder, comparable a la de millones de albañiles como él, que nacieron en la pobreza y probablemente morirán así.
Lo que más admiraba de él eran sus manos, grandes y callosas. Con esas manos, construyó infinidad de casas en Monte Hermoso siendo ayudado solamente por una vieja bicicleta, en la que llevaba, por las calles enlomadas, de una obra a la otra, baldes, cucharas de albañil y hasta tablones y caballetes.

A esas manos, yo las llamaba “de piedra” porque se parecían a sus zapatos, que estaban siempre duros y pesados por pisar tanto cemento. Con esas manos secas y rústicas, también "tocaba" el bandoneón, por las tardecitas, alegrando mi alma de niño.


Por José

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