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Corrida funesta

Rompe la tarde un violento clarín.
En el círculo mortal,
remolinos de percal
dibujan flores siniestras.
La brisa desluce;
las nubes presagian;
y, poco a poco , la tarde
se va llenando de espadas.

La sangre sobre la tierra
va dibujando una barca.
La vieja, en el burladero,
sonríe afilando guadañas.
Se para el aire,
Y las figuras se paran.
Calla el pasodoble de fanfarrias.

Pesa la tarde...
Pesa el instante y el aire.
A la señal,
-un grito de aceros afilados-,
dos guadañas
siembran amapolas.

Con la muerte anclada en el estoque,
enarbola en el asta veinte años;
lo  agita;
Se desploman.

Sobre el círculo fatal
remolinos de percal y sangre.
Y la Fiesta Nacional
abre puertas
al segundo de tarde.

Jesús M.

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